Всё моё существование представляется мне снежным комом, дамокловым мечом, зависшим над моей головой.
Еще чуть-чуть, здесь огрех, там огрех - оставлю, исправлю, нет времени. Штрихи, штрихи, штрихи, маленькие ошибки, маленькие успехи, белка в колесе.
И нельзя останавливаться. Снежный ком, несущийся по пятам, отдающий холодом, осыпающий снежной крошкой, догонит. Я бегу от себя. Постоянно, бесцельно, бегу. Любая необходимость что-то осмыслить и принять решение касательно себя или жизни, вызывает озноб и заставляет бежать быстрее.
Только вот я с каждым годом понимаю, что бегу в никуда. От себя не убежать. А с возрастом невозможно бежать так же быстро. Жизнь когда-то придётся решать, устраивать. А я даже свой гендер до сих пор не могу определить. А я до сих пор не умею верить в лучшее. Я даже выживать не умею. Только лавировать, убегать, оставляя за собой то, что оставлять без внимания нельзя. И вопрос "что дальше?" всё чаще меня грызет. Но его я тоже оставляю позади, обгоняю, распыляя себя на ненужное и убегая в темноту будущего.